Осень. Увяданье красок — музою тоске.
Памяти — пробуждением.
И твой сыпучий образ, портретом на песке,
являет мне искусство осеннее.
Зыбкие черты. И, всё же, опытной рукой
чувственность губ не смазана.
Твой взгляд. Твоя улыбка. — Тебя я знал такой.
Но с разными людьми была ты разною.
И значит, та любовь была игрой.
Грешной та была любовь. А нажитым — сума.
Стал наш дурман на вкус иным.
Промыла кисти осень, свой дописав роман,
где верхним слоем стыли краски тусклые.
Где свет, в удел холста, съедал туман.
Клочьями овечьей шкуры небо. И портрет
сходит в песок под дождиком.
И, грешный, в покаянье, гляжу тебе я вслед.
Мне ночь не спать по воле художника.