Не идёт мне сон: дождь в окно картечью.
Ветер свищет в тон, ухая. – Дикарь.
Вспомнил я, как он точь в такой же вечер
старенький качал фонарь.
Тот фонарь, как пьяный мистик, в чёрной пустоте
оживлять мазками кисти умудрялся свет.
В свете том шальные мысли, разжигая страсть,
вольные, рвались летать!
Улица и дом за усопшей далью.
И хоть за окном чистым серебром
фонари горят, мне так не хватает
старенького фонаря!
Света холод, мрак пространства… – стал другим экран:
всё, что раньше было ясным, замутил туман.
Сохнут мысли, стынут страсти… – всё, чем жил, в былом
делит ночь с тем фонарем.
А фонарь тот, пьяный мистик, в чёрной пустоте
оживлять мазками кисти умудрялся свет.
В том астральном свете мысли, разжигая страсть,
вольные, рвались летать!