Утро чистою страницей цвета белого.
Кисть дрожит в руках: художник с бодуна.
Полдень. Под мазками ожила страница.
Только перспектива смутна и темна.
Смотришь на картину — как тут не напиться!
Да и где, по-правде, правда без вина?

А, бывало, он же утро разукрашивал
в цвет надежды — чистым небом голубым!
Голубю в том небе даровал свободу.
Не один, а в стае голубок тот был.
Обещало утро ясную погоду,
страннику — дорогу, вечность — молодым.

А, когда совсем запил и краски кончились,
тот художник перешёл на карандаш.
Облаками, тучей закрывать стал небо,
только чёрно-белым рисовать пейзаж.
Ничего от жизни он не ждёт. А мне бы
небо в цвет надежды, чем такая блажь.

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *