Роем ос жжёт осенью гроза,
жала в плоть втыкая.
Горечь дней с меня стекает
под густой раскат.
Злости всплеск сливают небеса.
Гнев их эликсиром:
в слабом пробуждает силы,
что при нём. Но спят.

Дождь строчит, бессилие круша.
Злоба рвёт и колет!
Залп! И вот очнулась воля —
первый враг беды.
Треск! При мне сознанье! А душа? —
Столько лет на взводе:
нервы вздёрнув как поводья,
встала на дыбы!

Слабый, злость впитавший до костей —
он уже не слабый!
Тот, в ком злость клокочет лавой, —
он ответит злу!
Не друзья, не водка, не постель
(здесь не к месту жалость) —
снять смогла с души усталость
осень лишь. В грозу.

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *