Опять мне в пробужденье тот же сон.
Стоит лишь уснуть, как он,
слепой, реальность хрупкую разбив,
осколками являет миф.
Как будто, обречённый, я привык
старости носить парик,
как верят мудрецы вранью морщин.
Нет, не по мне солидный чин.
Не для меня степенность и покой.
Бес по рёбрам: “Молодой!”
Реальность и правдива, и ясна.
Всё остальное — слепость сна!
И снова мне желанья по плечу!
Соблазняя жизнь, шепчу
любовнице, пытаясь разогреть:
“Прими меня таким, как есть.”