“Чистота — залог здоровья!” — Лживый штамп. Не верьте.
Есть один у жизни щит — иммунитет.
Грязью лечат! Это знают даже черти.
И до смерти им, чумазым, дела нет.
И чаще тот, кто жить в грязи привык,
здоров, как бык.

Чистота — иллюзий глянец. Камуфляж пороков.
Тщетно люди грязь пытаются прикрыть.
И не нужно вовсе в жизни быть пророком,
чтобы знать: не грязь погубит нас — корысть.
А пока живым всем правит, в основном,
не грязь. — Геном!

Чистота — очки морали. Понт. Ворью перчатки.
И она ж — защитный панцырь для души.
Посторонний грязь не видит? — Всё в порядке.
Ради этого все средства хороши.
При этом мы и с совестью вась-вась.
Забыв про грязь.

Фетишизм. Канон религий. Чисто — значит ладно.
Как надежда в этом, может, что-то есть.
Но когда живёшь в грязи иль с грязью рядом,
понимаешь: человека чистит смерть.
А там и для души, слыхал, есть щель —
Чистилище.

Детство. Комнатка три на три. Мама у корытца.
Простынь чистая на чистое дитя… —
Мамы нет давно. Теперь мне не отмыться:
грех — не грязь. Тут что корыто, что бадья…
Один сквозь джунгли жизненной стези
бреду в грязи…

В такт мелодии качало воздух августа.
Небо благостно.
День далью голубой.
В созвучности такой
влюблённые трубач с трубой
по меркам изобилия,
пополам, тепло своё делили.

Любовь. Свингует на ветру труба.
Любовь. Свобода сердцу. Кровь к губам.
Тепло в любви сегодня им.
Гармония.

Но тепло, в остатке, лето наспех сбросило
нищей осени
с последнею грозой.
День в сером. И настрой
мелодии совсем другой.
И вот-вот половинки
разнесёт на первые снежинки.

Любовь. Играет зябкий блюз труба.
Любовь. — Давно жизнь на неё скупа:
её, как и тепло, друзьям
делить нельзя.

В пепел кожа да сплошные кости
мрачным сюжетом в окне:
в страхе этапа ждёт осень,
слёзно взывая ко мне.
Как будто я, голый и босый,
найму ритуальных коней.

Мне б помягче с ней, но я бедняге
тут же сказал без затей:
“Рано спускать жизни флаги.
Даже с зимой на хвосте.
А доставка в предписанный лагерь —
то функция Высших властей.”