Ржавый гвоздик. Отработанная плоть
никому не нужной жизни.
Долго трескалась доска и гвоздь
постепенно выпадал, становясь чужим ей.
Прочность дружбы, как и клей любовных уз… —
всё оценит только время.
По дороге двое шли… но груз,
что легко несли они, превратился в бремя.
Так и чувства, как материя доски,
склонны преть и рассыхаться.
И тепло лет в холодок тоски
застывает под конец до иголок в пальцах.
Мир их треснул. Но кого и в чём винить?
Правы оба. Так случилось.
Где порвалась, где ослабла нить
между двух уставших душ. Или звезды, числа…
Вот таким же выпадающим гвоздём
и себя всё чаще вижу.
И, хоть, вроде, мы пока вдвоём,
чую: в трещины оскал я сползаю… Лишним.
