Стихи Иосифа Рабиновича

Познавши жизнь снаружи и с изнанки,
Я песни пел в зачуханном краю,
А разные засранцы и засранки
Плевали в душу грешную мою!

А был я прост, как молодой картофель,
И как снаряд нацеленный в зенит,
А вот сейчас коварный Мефистофель
Меня уже ничем не соблазнит!

Теперь душа в мозолях, голос грубый,
И песни грубы на моих губах,
И обломаются любые зубы
О шкуру, задубевшую в боях!

И лестью сладкой нипочём не купишь,
Изящной, как фигура Лиссажу,
И тяжкий, грубый, здоровенный кукиш
Я не в кармане миру покажу!

Жеребцу из одноимённого фильма,
А. Ламорису — режиссеру и сценаристу,
с благодарностью

Белая грива. — Виденье? Сон? Кино?
Как это было давно!
Вправду ли? Сказкой? Искусством гипноза?
Образ божественный! Культ неземной!
Белая грива! Свобода — ген степи.
Вольности пульс — дробь копыт:
недруг, чужак… — степь учует угрозу.
Степь — дикий зверь: то покорность, то пыл.

Ты, Белогривый, — дыханьем этих строк.
Ты — моя боль и восторг!
Белая зависть и слёзы подростка.
Суть доброты. Школа. Жизни урок.
Белая грива — мечта моя и блажь.
Светлый, но грустный пейзаж.
Белая Русь. Кудри белой берёзки.
Зрение — в плюс. Счастье — в дымку. В мираж…

Слоем-пустоцветом кроет жизнь мою,
опадая в лето, лепесток-июль.
И не слой — полоска. А точней — мазок.
Равнодушье воска. Красоте венок.

А ещё недавно, вслед подобным, в сок
красным цвёл, на равных, этот лепесток.
И таким же юным, цветолиц и свеж,
лепесток июня цвёл в лучах надежд…

Эстафета лета. Аромат. Цвета.
Направленье? — В Лету. Результат? — Тщета.