По сонным кронам вниз сползает тихо осень
в истоме сентября
который день подряд.
Пока их бархат дышит красками, но после
замрёт в цвет янтаря. —
Такой уж здесь обряд.

Подобной красоты, увы, недолог век.
Ползёт по кронам осень. На ночлег.

Ах, сколько раз вот так же осень наблюдал я
в совсем другой стране.
Но, почему-то, мне
не думалось тогда, что быстро увядает
краса сентябрьских дней,
что жизнь спешит за ней.

Меняет с грустным смыслом осень свой наряд —
мудрейшая пора календаря.

Понятней мне теперь сентябрь как ровесник,
попутчик на постой.
Как собеседник мой.
По осени мы с ним давно плетёмся вместе.
А что не тот настрой? —
Так это не в первой…

Нарисуй мне старый дом: печка крохотная в нём.
У печи мальчишь-смугляшка — щёчки в жар, глаза огнём.
В бумазеевых штанах, руки тонут в рукавах:
широка в плечах рубашка, но зато пошире взмах.

          Душу отогреть, свой быт украсить
          (только для себя — не напоказ), —
          кто-то предпочтёт картину в масле,
          для меня ж рисунок — в самый раз.

Нарисуй, друг, для меня: луг хмельной, на нём коня;
паренёк, годков двенадцать, на коне от счастья пьян.
Восседая словно царь, к речке гонит жеребца
напоить, потом купаться. Так бы в жизни до конца!
          _  _  _  _  _

Оживи, художник мне ночку в северной стране:
на посту в лесу солдатик, прислонясь спиной к сосне.
Дремлет он, хоть и нельзя: голова, к стволу сползя,
улеглась на автомате. А солдат совсем озяб.
          _  _  _  _  _ 

Отложи, брат, свой блокнот: пусть рука передохнёт.
Всё равно, что было в прошлом, жизнью пущено в расход.
Но сейчас такой уют мне рисунки создают!
Хочешь вспомнить о хорошем? — Вспомни молодость свою.
          _  _  _  _  _ 

 

Дремлет лето: срок на сноси… —
скоро очень свет увидит осень.
А пока вовсю заметно,
как устало лето.
Вновь по ком-то сохнут розы.
На траве к утру печали слёзы. —
И этот мир тоски и суши
и для души моей удушьем.

Вновь я на распутьи перед царством грусти.
Мне его никак не обойти.
Выбор мой убогий: только две дороги,
где у каждой свой ориентир.

Ночи долги, днём ни звука.
Время мерным сном, пейзажем скука.
Ни курьёзов, ни забавы —
быт дороги справа.
Взять бы влево… — Тут же глазу
небо вольной юности! В алмазах!
Там краски! Скорость там и страсти!
Но… я чужой на этой трассе.      

Эти две дороги мне знакомы обе.
Всё ж, дорога лучше, чем кровать!
Что тут думать! Точка. Осень в одиночку
нынче мне никак не миновать…