И что нашла она во мне?
Я неказист. Внутри и вне.
Иметь бы в плюс хоть чёрточку! Одну пусть.
Но, видно, так уж суждено:
едва взглянув, давным-давно
меня, мальчонку, полюбила глупость.
Любовь — не ветреный порыв:
я, неподвластный, с той поры
живу и мыслю под её гипнозом.
Был на неё не раз я зол:
мочил, морозил и порол.
Короче: драл, как сидорову козу.
Время лечит.
Я смирился. Я привык.
Но, хоть в насильи не замечен,
как и был, колюч и желчен
мой язык.
Сноб вещает — я ужалю!
Но притом
как глупец обид не знаю,
если часом обзывают
дураком.
Живуч и тесен наш союз.
Хоть день наш суетлив, но пуст,
Лукреция моя неприхотлива.
И мне с ней сытно столько лет!
Меню всё то же на обед:
ошибки — кашей, платежи — подливой.
Облом, паденья… — как у всех.
Жизнь — жребий! — Жаловаться грех:
мне выпало по-божески. И разом.
Ума хватает. А жена? —
Видать, беременна она.
И, судя по всему, родит маразм.
Сказ мой прост. В нём нет морали.
Песня-быль.
Правда, в ней чуток приврал я,
чтоб намёк ума придал вам.
Если был.
Знак мой тем, чьи гонор — накипь,
слава — звон:
«Раз так сдалось,
дурь вам в радость! —
Вам, как и мне в семейном браке,
повезло.»
