Чёрные шпалы ленточкой клавиш.
Рельсы играют блюз.
Снова куда-то ты уезжаешь.
Я снова остаюсь.
Долг или чувства?- Не мне быть судьёю:
право не для судьбы.
Сумерки будней? Шалости? Доля? —
Там даль в соблазн. Тут быт.

В твоём окне ночной пейзаж в огнях
слепца заманивает в даль.
А здесь от окон тянет холодом.
Здесь лик надежды ночью от меня
скрывает чёрная вуаль.
И мрачным видится, и голым дом.

Совесть — абсурд. И тебе так удобней
наш сохранять союз:
пленница, ты уезжаешь свободной;
я, вольный, остаюсь.
Пошлый спектакль. Но к концу оказалось
пьеса не драма — фарс.
Мы оба слепцы в ней и прозрел я, на жалость,
в поздний, но, добрый, час.

И хоть пейзаж застыл тоской в окне,
и перспективой — дали мгла,
сулила крах судьба бедовая,
но властный голос вновь звучал во мне:
«Решай! Иначе кабала.»
…
Шёл дождь… — Примета добрая.

Который раз она, вернувшись поздно,
в дом пробралась тишком.
И, как была в прозрачном платье звёздном,
так и уснула в нём.
И воздух вновь споил воображенье:
ночь явно во хмелю!
И снова я у памяти мишенью.
И потому не сплю.

Чёрный квадрат на холодном холсте.
Мысли ревнивца не греют постель.
Но как ярко искрит, разжигая мой взгляд,
ночи такой наряд!
Особняком среди звёзд и планет
в блеске ночном спутник-анахорет.
Ни кровинки в лице: страсти жар — в горький дым.
Он, как и я, нелюбим.

Осунулся совсем, скис за ночь месяц:
ревность — голодный червь!
Её ни на земле, ни в поднебесье
не заморить ничем.
Навязчивая мысль сознанье точит.
Взгляд его всё тускней.
Но завтра, знаю, он дождётся ночи!
Чтоб раствориться в ней…

Но перед тем ночь к себе зазовёт
вечный любовник её — горизонт.
Соблазнитель и плут! Но он ей по нутру.
К нему и сбежит к утру.
…Вот и рассвет.
В красках,
он описал,
как тот развратник девицу ласкал.
И как эта раба,
при заре,
не стыдясь,
голая
улеглась!

За усохший стол
во дворе под вечер
мужики садились, чтоб забить козла.
А бывало так:
просто, чтоб развлечься,
на руках упрутся.
Кто рукой не слаб.
Рвался я в азарт той мужской потехи
смериться с другими силою мужской.
Правою рукой не достиг успехов,
но зато был первым
левою рукой.

Но любой успех — иллюзион дешёвый
в показной красе.
Я ж всегда гордился тем, что был левшою.
Не таким, как все.

Должен я признать, долго в чемпионах
походить в то лето мне не довелось.
Как-то “силача“
попросил смущённо
левую проверить незнакомый гость.
С видом наглеца, мол —
“Не обижайтесь!”
взял его я руку в хитрый свой ухват.
Но, едва попал сам в рукопожатье,
понял всё и…
быстро был к столу прижат.

Мне пустой рукав рубашки — тот, что справа,
да на шее шрам
обьяснили сразу всё. Но тут сказал он:
“Я ведь был правша”.
Может вспомнил снова он снаряда росчерк,
той атаки пыл.
Тут один из наших портсигар свой молча
перед ним раскрыл…