По клавишам утра лучистая музыка
беспечно сбежала в открытый эфир
удивлять пресыщенный мир.
Её вдохновенье и музы там!

И вот уж весь день торопливою поступью
вдоль струн суетливых шагает она.
Всё слабей эха волна
несёт вдаль последние россыпи.

А вечером где-то, прощаясь, мелодия
стечёт обессиленно с блеклой трубы.
В пустоту — ловушку судьбы!
Гармония суток. Бемоль. Диез.

Но чудо! От звуков трубы забеременев,
ночь вынесет снова в утробе, на свет,
музыку. Другой такой нет!
Ни в нотах миров. Ни во времени.

Он не святой.
Не талант. Не мудрец.
Он не герой.
И к тому ж не храбрец.
Ростом не вышел. Лицом неказист.
Но жизнь — массовка. И он в ней статист.

Он не алкаш,
но любитель сих дел.
Лагерный стаж
небольшой. Но сидел:
летом крал с поля — зимой рыл канал.
Власть не хулил. Но и не доверял.

Он не женат.
Он ещё молодой.
Был бы богатым,
не будь этот строй.
Мама — из близких. Любовь по росе.
Комнатка. Погреб. Да печь. Как у всех.

Он мне не друг.
Не сосед. И не брат.
Ни наград, ни заслуг.
Он обычный солдат!
Первый же бой. У победной межи!
Он тихо упал … Незаметно … Как жил.

                             Ане и Жене

Неразрешимая загадка — любовь.
Вольному плен. Свобода раба.
Где любовь, там слепому виденье.
В сцепке любовной нежность и бой.

Неотличимы позывные любви. —
Колокол жизни? Смерти набат?
То она обожжёт блеклой тенью,
то, вдруг, её свет неуловим.

Любовь — целитель-маг и жулик-шаман.
Ношей — не в тяжесть. В бремя, коль груз.
То тайник. То искатель. То ключик.
Правдой жестокой. Лаской — в обман.

Любовь — искуснейшее блюдо из блюд.
Сладость и горечь — смесью на вкус.
Сколь на слух счастья в этом созвучье,
столько ж и боли в слове “люблю”…

Тому Солдату

И, всё-таки, где-то же, над ним рассвет
тихо скорбит столько лет.
И ни следов, ни примет:
будто и впрямь его нет на планете.
И бой тот, и та война давно в былом.
Праздник. — Мы с ним не споём.
Тост. — Его нет за столом.
Дата — плакатом. Чужое столетье.
Под грозы и вьюги день и ночь спит он:
у молодых крепок сон.
Год каждый осень в поклон
место живое венком накрывает.
Парады. Салюта всплески. Культ вождей.
Тост за победный тот День.
Но где ж тот солдат лежит? — Где?!!!
Без Победителя?! — Нет, так не бывает …