Год в год.
Время — вперёд!
Жизни пора такая.
Явь, сны —
в скорость весны.
Старость? — Чужой фантом.
День в день.
Суетность дел.
Времени не хватает.
Плодов — с горсть.
А лету что? — Гость.
Но, всё ещё, есть “потом”.
Стал, вдруг,
скрытнее друг.
Дети, дом… — мир мой треснул.
Спесь сдул.
Долг не вернул.
А люди считают честным.
Час в час.
Осени вальс.
Ветер играет piano.
Пуст взгляд.
Память назад
несёт… от тоски тумана.
С благодарностью И. Рабиновичу,
чьи идея и стихи использованы в
этом тексте
“Время – деньги…”
В магазине с названием “Жизнь”,
где есть всё, за конкретную плату,
оптом жизнь оплатить? – Не скажи!
Неужели настолько богат ты?!
При деньгах? – Позабудь про рубли:
отвергают здесь даже валюту!
Раритет жаждешь – с год отвали!
А пустяк – речь пойдёт о минутах.
С каждым годом пустеет карман.
А желаний, как прежде, – корзина.
И стою я как тот наркоман
у сверкающей жизнью витрины.
Вдруг, как будто средь ночи гроза!
Нет, ребята, не просто красива —
зажигающей страсти глаза!
И волос в смоль горящая грива!
Не модель, не товар — мне она
показалась в тот миг Божьим даром.
Ну, какая, скажите, цена,
если знаешь, что ты ей не пара?!
Обречённый, я понял – “Попал!”
Нервно шарю в протёртом кармане.
Видит Б-г, невелик капитал.
Может быть, и на год не потянет.
Сердце рысью в капкан! – Западня!
Вырывалось сперва, да устало.
Всё б отдал! До последнего дня!
Но не хватит, боюсь, капитала.
Что потом? – Голос был с высоты:
“Коль считаешь, со временем туго,
для ценителя Мне красоты
в дар не жаль. И любите друг друга!
А оставшимся сроком – владей.
И минутами, чур, не кидаться!
Ведь теперь, когда ты уже с ней,
они очень тебе пригодятся…”
Анжелине Марие, ещё не родившейся
ко времени сочинения этой песенки,
на долгую счастливую дорогу
Скачки. Здесь страсть донага!
Очередные земные бега.
Жду. Нет сигнала ещё,
но к старту уже повернул новичок.
Ноги кобылке в бока.
Мир — тесным боксом в глазах седока.
Конь — вихрь! Он чистых кровей.
И рвётся в забег несмышлёныш-жокей.
С места в карьер?! — Не гони так коня:
лучше сперва дорости до стремян. —
Стези нет без кочек и ям.
Был и я ретив и удал.
Только коня так и не оседлал.
Всё ж, не последним скачу.
Тебе ж брать призы! Только чур, без причуд.
Скачки — игра. Но в беде
важен не приз — удержаться б в седле!
И впредь, будь ты в нём или без,
пусть будет удачным и длинным заезд!
Время — твой друг. Не гони так коня:
до старта чуток — пошёл счёт по дням.
Дай срок — ты обгонишь меня.
И вновь тот мир ушедший мысль мою сковал:
вольным в прошлом, даже сладостном, — неволя.
И разве кто-то виноват,
что угол ищет голова,
где старый пол и тот скрипел с любовью?
Теперь не угол — дом, паркет: всё ж, мир иной.
Лица, звуки, хлеба вкус… — страна другая.
И всё не то. И я другой.
Нет той звезды над головой.
А без неё любви мне не хватает.
И вроде день не в тягость. Сыт. Обут. Согрет.
Руки, ноги есть. И в пульс пока аорта.
И наслаждений — целый свет!
Вот только счастье — в голове.
Но нет ему в ней места для комфорта…
Взгляд с портрета — что живой: который год
вроде тот же. Да не тот.
Хоть, по-прежнему, в нём светом доброта.
Но совсем не та.
И фон, и краски на холсте
не те.
Красота? — Ещё магнит. Но в грусть и сплин.
Резвость глаз в плену морщин.
Обаяния её ослаб посыл.
В осень волосы.
И, всё растратив в страсть, сошло
тепло.
Твой портрет в привычный ракурс, без огня,
смотрит прямо на меня.
Губы сдуты до черты, глаза пусты… —
“Ложь. Не я, а ты
отцвёл впустую. И давно.” —
Вино…
