Кому не хочется найти приют в былом?
Кто ищет замок там, а кто шатёр.
Ведь в жизни каждого из нас был первый дом.
И у меня был первый дом с названьем… двор.
Там, вместо масляных картин, наряд иной —
в знакомо-въедливых цветах бельё.
Там туалет не для господ, сарай кривой…
Помойка там, крапивы куст… Пьянь и жульё.
Мир мечты, хмельной и сладкой,
где в комфорт страна и дом,
бросил б я и без оглядки
в тот свой двор ушёл пешком!
Прошли там сверстники мои немало школ,
наук мальчишеских — все до одной.
Там бытия уроки в кровь и я прошёл:
недаром, всё-таки, был двор мой проходной.
Там по ночам влететь в окно мог звёздный рой!
Деликатес веков там — с солью хлеб.
Лечил там души патефон тупой иглой.
Там будет мама дни и ночи ждать в окне.
И потому, когда в былом ищу приют,
нет для меня нужды в поводыре:
проложен памятью давно прямой маршрут
к родной обители на том дворе.
Мир из снов, хмельных и сладких,
где в ночлег — лачуга-дом…
Но будь он, тут же, без оглядки,
я б туда ушёл пешком!
