Клён жалкой статуей спит на ветру.
Судьбе навстречу листья падают,
пытаясь изменить маршрут.
Сорвавшись, мечутся: что там их ждёт?
И как продлить в стремнине вечности полёт?
А рядом пышные ели стоят.
Красоткам огорчаться нечему:
к лицу им октября наряд.
Но время рвёт в клочки ткань лучших лет.
Ты завтра гол. А был с иголочки одет…
Ни теней,
ни огня
в полусонных красках дня.
Даже клёны
полутоном:
стиль художник поменял.
Но в досаду тоске,
в одиночку, налегке,
я плыву! И мысли тонут
в близком сердцу далеке.
Им, хмельным, в том краю
день в усладу и уют.
Там в глубинах океана
отыщу судьбы сосуд.
Разобью ту бутыль:
тайный клад — труха и пыль.
Жизнь — бессмысленным обманом:
вместо будущего — быль.
Дождь незваным гостем
прям с утра стучит в окно.
С ним бедняжка осень
в мокром платье-кимоно.
Приютить их просят.
Но,
как ни жалко леди,
разум тут же: “Не спеши!
Дождь как сырость вреден
для простуженной души.
Жалость брось на ветер.
Что во вред душе, души!”
Я на мысли эти,
трезвый выслушав совет:
“Ты авторитетен.
Но с утра не разогрет.” —
разуму ответил —
“Нет!”
Дождь, пробыв недолго,
обсушился и ушёл.
Жалость — импульс долга!
Долг отдал свой? — Хорошо.
Нежит пусть дорогу
осени японский шёлк…
В грусть октябрь. Юных лип блеск погас.
Осень — мир контрастов:
и рябины рой веснушек в радость глаз
ослепляет красным!
Днями в скорбной тишине листьев хор
голосит о лете.
Но вживую, в песнь восторга, красит двор
циний многоцветье!
Рос молчанье по утрам — в холод звёзд. —
Скоротечность света.
Но тепло своё, к ушедшим дням внахлёст,
дарит бабье лето.
Солнце гасит горизонт ливнем брызг:
вечер в миг зачатья!
Жизнь в контраст! И я от жизни, пьяный вдрызг,
благодарный, плачу…
Очередных эмоций всплеск уже погашен.
Искусный выдумщик чувствительных затей,
ты столько лет завариваешь кашу
из равнодушья жизни и моих страстей.
Тебе, безнравственной, сплести интригу —
что тесто будней вспучить горсточкой дрожжей.
Тебе б издать поваренную книгу
для провокаторов и будущих вождей.
Я столько блюд твоих солёно-горьких
отведал в прошлом из богатого меню!
Но помню вкус и каждой сладкой дольки.
И доброту твою я помню и ценю.
И, если всё ещё тебе я нужен
(но не в обед и завтрак — здесь я пролетел),
сваргань, кухарка, мне, пожалуйста, на ужин
хотя б немного из того, что я б хотел.
Верни мне смак грехопаденья! В виде специй.
И силы стейком! В угрызение — салат.
Любовь — вином! Не жгучим — чтоб согреться.
И не забудь притом в бокал подсыпать яд.
Я не обжора, не гурман, но кто ж не хочет
к исходу дня уйти, насытившись, ко сну?
Друг другу мы кивнем “Спокойной ночи!”
А там заносит пусть костлявая косу…
