Хмурый ветер тягостную фугу
затянул, снижаясь до басов.
Точно в такт ему седая вьюга
грусти крутит белое лассо.
Взглядом жадным ищет кавалера:
ей бы неустроенность свою
с кем-то разделить. Попал я первым
под её минорную петлю!

Туго чёртова петля
обвилась вокруг меня.
Трёт и давит мою грудь,
чтобы та впитала грусть.
А меня так не возьмёшь:
я ведь сам пропитан сплошь
исключительно одной
хандрой.

Ветра пресс. Петля сковала плечи.
Жду я: мне такое не впервой.
Слышу: засопел уставший ветер —
значит, скоро двинет на покой.
А за ним, даст Б-г, дойдёт до вьюги:
«С ним грусть не стряхнёшь — мужик не тот».
Вслед размоет небо краски фуги
и петля минорная сползёт.

Ну, чего с меня возьмёшь? —
Я ведь сам пропитан сплошь
исключительно одной
леденящею хандрой.
Так что, видно, до весны
с вьюгой мы обречены
грусть носить, как довелось,
врозь.

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *