Ни звонка, ни гостя… Вдруг, — письмо.
Корявый, но знакомый почерк.
Слог навязан чувством — не умом.
Не буквоед писал, не склочник.
Резкий малость, но не грубый стиль.
Что очевидно — целью было
явно не потрафить, не польстить.
Но что-то ж автора бесило?

“… Тебе писать, я знаю, смысла нет
и потому ответа я не жду. —
Ты нравственен. Ты мой авторитет.
Я ж представляю грешную среду.
И, всё ж, на фоне всех грехов и зол,
пусть даже в благороднейший порыв,
Ты тоже дров немало наколол. —
Кто милосерден, тот несправедлив.»

Этот горький тезис, наконец,
познал и я, жизнь наблюдая.
Автор — не Сократ, но молодец:
он бытия природу знает.
Дальше, что ни строчка, то упрёк
(видать, жизнь тесно их связала).
Всплеск, другой… и нервный монолог
стал дружелюбнее к финалу.

“Не думай, не клоню, чтоб взять взаймы:
в тепле, свой дом, хватает на вино…
Не мне бояться спутницы-сумы:
Ты ж знаешь, всё предопределено.
А в час, когда тень ночи на двери,
молить и клянчить — умысел пустой:
поверь, мне просто жгло поговорить!
К тому ж в субботу с кем, как не с Тобой?”

На конверте штампов — шар земной!
И, всё ж, дошло письмо к порогу!
Взял конверт. — Обратный адрес … мой!
И адресат указан точный — Б-гу…

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *