Она всё ещё спала в неге летнего утра.
А он затемно вставал, чтобы успеть к семи.
Глупо, мудро?
Но здесь долг в долгу у уюта.
И этот вопрос разрешать им самим.

Стекла сквозь пустоты дня сладость женской истомы.
А он за день уставал… Тут курс один — домой! —
Лучше дома
нет в городе этом огромном
желанней приюта. С мошной ли, с сумой…

И тот вечер не сулил ничего, кроме скуки.
Что дом? — Даже на двоих тесен, коль нет гостей.
Умный, чуткий…
Но час-два общенья за сутки? —
Взорвался тот вечер фугасом страстей!

Вошёл. Свет уже горел. Нос щипнуло духами.
Застыв взглядом, со стены виснул любви скелет.
«На час к маме» —
отписка скупыми словами
стыдливо лежала на голом столе.

Мораль слабый бастион там, где похоть на марше.
Простим падшей первый флирт, хоть он и стал виной:
вкус познавши,
в другой раз не так уж грех страшен.
И совесть сознанью подругой. Немой.
                  ——————————
Зимы тягостный уклад. Время тусклой лучиной.
Метро, фабрика, метро… — Роботом. Наобум.
Вечер стынет
в петле тишины. Дом пустыней.
И тень одиночества в сумраке дум.

Завис пошлый мой рассказ: ни идей, ни прогнозов.
Давно в тесном тупике помощи ждёт субьект.
Жизни проза.
Страничку бы набело… — Поздно
сюжет исправлять: он навязан судьбе…

Оставьте комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *